desde algún lugar lejano,
resuena la experiencia,
va, viene, cambia, vuelve, se revuelve, besa, escupe, vive.
vive la memoria en miles,
sobrevive, se resignifica,
se revaloriza,
es explosión y susurro,
sol y luna,
una lágrima y la mejor carcajada,
un mar fluyendo subversivo.
eran miles
jóvenes sueños ideales, pueblos.
serán la fisura de la historia
la verdad que no podemos ignorar.
en la noche, en la pobreza, en la soledad
suena un grito y el retumbar de una marcha eterna.
caminan cerca, nuestros locos,
para que no olvidemos jamás lo posible de lo imposible.
no hay goma espuma que suavice la caída hacia el fin de los ideales
eran miles
podríamos ser... millones


a David Blanco